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这个下午，我读《泰戈尔诗选》。
文字失落了界限。纸页之间，今日的午后延伸着，融入无数时代前的一个渺远的午后，那里是美的开始。此后，恒河平原上又度过了多少肃穆修行的静静时光，依旧的却仍是风中飘悠的书墨的暗香。
孩子的眼睛——《新月集》
读着读着，会不会，突然忍俊不禁？这个孩子总有这么多怪道理和小脾气：一晃眼，你就再也找不见他与小雀游戏的身影，或者，他要固执地坚信月亮是挂在树枝上的天使，又不然，他便偷偷地怀着不安分的心思要去装个老练的小大人。你刚要对他板下脸，他便一蹦一跳地跑来亲吻你甜蜜的面颊，把流着晨光的小花簪上你的乌发。
笑着笑着，会不会，突然感动？这孩子的眼睛，孩子的世界。蓝的天，绿的草，那红的紫的是花；梦里的仙人和臆想的国王；无际的天宇和斑斓的星岛；清澈的爱和欢喜，天然的美和无所畏惧的勇气。烦恼是什么？烦恼是那每天来递信的邮差怎如此凶神恶煞？
这时的诗人，便是“我”，便是个孩子，哪里有什么大人物呢？他借着孩子的口这样形容自己：“你说爸爸写了许多书，但我却不懂得他所写的东西。他整个黄昏读书给你听，但是你真懂得他的意思么？” 那么，当个作家是多么枯燥啊，真正有趣的职业当是做个孩子，孩子的泪水都是在蜜里浸过的。
多么想，沿着时间的来路倒退，回到最初的黄金王国，永不去懂得狰狞和丑恶，快乐没有借口，所有的梦想都不会缺乏飞翔的羽翼。或者，给我一颗像诗人一样不会老去的童心——放任它，让它在夜雾里起飞，驾着鸟儿的脊背，穿过细软的雨，向着摇摆的梦影里的星星前行……去感动，去爱，去美。
虔诚的献歌——《吉檀迦利》
“我这一生永远以诗歌来寻求你。”
诗人合十膜拜，将他一切的一切——飞扬的诗句，无尽的赞美，不灭的忠诚以及圣洁的灵魂——全部贡献到“你”的脚前。
永恒的神，我在诗行里追逐着诗人瞻仰、跪拜、祈祷。那么惊心动魄，令人战栗失语。“当你命令我歌唱的时候，我的心似乎要因着骄傲而炸裂；我仰望你的脸，眼泪涌上我的眼眶里。”“只让我的生命简单正直如一支苇笛，让你来吹出音乐。”那么，还有什么可以比这虔诚更接近底线？是什么样尊荣的“你”，值得生命为之粉身碎骨？
诗人那些充盈着“你”的诗，那为“你”而作的一百零三段乐章，令我情不自禁想到晚霞的光华：整个天空都在无声地燃烧，红、黄、蓝、紫之间的变幻是一场汹涌的鏖战，交错间仿佛铮然有声，光的鳞片，飞舞着穿梭在云层中，时明时暗，那液态的光流，恣意向天际渲染过去……那是强大的自然力的游戏，是造物主对世人的昭示，是“你”的衣角。从没有哪一刻比现在更清晰地认识：当我匍匐在自然之神的脚下，我是如此的渺小。
长久地怀着我的小聪明，以为自己已足够明了，偶然会发现微末的愉悦，点滴的美，自信世界也不过如此。直到诗人的吟唱，将这个愚劣的谎言击碎：唯有懂得才会萌生敬畏。智慧的圆越大，圆外的未知才越广袤。认知之深，才有足够的谦卑去仰望。你听得到吗？那里有一种博大震撼的声音，那种从诗人血管里淌出的汩汩之声，叩问着无知的骄傲：有几分虔诚，才有几分深知。而他深深地低首，把鲜花一样的诗贡献到神光辉的脚底。
他说生命可以这样赤忱和尊严，无畏死亡；他说有一种恢弘的美，广收博纳，拥抱一切卑微的、受挫的、扭曲的美，因为自然即完美；他说神的智慧，为那些懂得的人永恒；他说把生命如一首献歌为神明捧出，去感动，去爱，去美。
读至此处，已言尽了。
只有那扉页上目光沉静，蜷着长须的老者，沉沉地凝神冥想。
他的文字穿越了长长的岁月，而笔尖的哲思，如同刚写的诗行，墨迹未干，暗香浮动。